“4.48 Psicosis”: Canción de una voz desesperada

por Diego Braude dbraude@imaginacionatrapada.com.ar

Autora: Sarah Kane Traducción: Rafael Spregelburd Dirección: Luciano Cáceres Intérprete: Leonor Manso Prensa: Walter Duche, Alejandro Zárate.

Finalizó funciones 2007 -- ElKafka Espacio Teatral, Lambaré 866, Teléfono: 4862-5439 Web: http://elkafkaespacioteatral.blogspot.com

Finalizó funciones 2006 -- ElKafka Espacio Teatral, Lambaré 866, Teléfono: 4862-5439 Web: http://elkafkaespacioteatral.blogspot.com

Sarah Kane, la autora, pero también la poseedora original de la voz que fue escrita, quedó partida al medio. Su vida la llevó a la decisión indeclinable de suicidarse, de extinguirse. Su voz quedó grabada en su obra, destinada a ser repetida por múltiples cuerpos en múltiples escenarios. Su psicosis, su angustiante pluralidad interna, quedó de esta manera paradójicamente plasmada en una ficción (la del teatro, la del arte), que es fragmento; la repetición de una obra en el tiempo es inevitable, su diversa apropiación también. Una mujer que desesperadamente buscaba unidad, balance en el desbalance, quedó post-mortem expuesta a la esencia fragmentaria de la obra.

En una sala a oscuras una luz en extremo blanca desciende violentamente en vertical para situarse sobre el cuerpo de una mujer sentada en una silla que la excede. La luz se apaga, ahora dos pequeñas luces que provienen de los apoya-brazos se encargan de iluminarla, examinarla, escrutarla. Este juego lumínico, posteriormente ampliado, se repetirá a lo largo de la obra, no sólo como simple complemento estético, sino como creadora de espacios, de climas, siempre buscando de todas maneras no imponerse al texto.

El texto, una voz desgarrada que se va partiendo en mil pedazos, que habla y se contesta, que se vuelve tercera persona y luego vuelve para estrellarse contra su propia y rugosa pared. Es una voz que no cesa, que no puede hacerlo, que no se detiene, que escupe y que se escupe. Pero siempre, o casi, lo hace desde un murmullo, perforando lentamente la mente del espectador, volviéndose inevitable, un dolor que escapa suavemente la voz que lo pronuncia y camina por el aire. Es un murmullo que no para, que sigue, que continua. Para escuchar el murmullo se debe permanecer en silencio, pero es ese mismo silencio el que permite que las palabras sigan llegando, como un ejército inextinguible.

Lo que parece simplemente una voz que pronuncia un texto oculta la otra división: cabeza y parte superior del torso están divididos de la parte inferior del torso hacia abajo. Esencialmente, sexualidad y motricidad, así como parte del emocional, están anulados físicamente; la mujer está empotrada, no sólo a la silla (evidentemente, en una posición de debilidad frente a los médicos que menciona una y otra vez) sino a sus propias palabras. Estas, vivas, se contraponen a un cuerpo muerto anticipadamente. La mirada, permanentemente situada sobre un punto fijo como el rostro de la protagonista, se perturba, se altera, buscando escapar ese único lugar de foco.

Entre puesta y actriz, el texto, las palabras de la mujer fragmentada, angustia en carne viva. Es la brutal honestidad de un ser partido que no deja lugar para el simple lucimiento personal. La resolución teatral opta por ofrecer a estas palabras un recipiente en forma de puesta en escena, en forma del cuerpo de la actriz.

El significado del título es anecdótico, terrible, inevitable. En la apariencia de la narración lineal, está la presencia de un eterno conflicto, una horrorosa circularidad, de la cual la resolución, el título, es el intento de romper ese laberinto en el cual el Minotauro es la propia protagonista y en donde el hilo de Ariadna ha sido devorado por el propio terreno infértil en que fue dejado.

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23/6/2006